Cientos, miles, millones de veces

24 de septiembre de 2021

por Jody England Hansen

ADVERTENCIA SOBRE EL TEMA: esta publicación trata sobre el suicidio y la prevención del suicidio. No lea si no está en condiciones de leer sobre este tema. Si usted o alguien que conoce está considerando suicidarse, llame a la línea directa de prevención del suicidio al 800-273-8255.

Algunos pensamientos a los 20 años ...

Hace dos semanas, dirigí el entrenamiento de Prevención del Suicidio de QPR para la Conferencia Internacional de Afirmación. Este año, la conferencia se lleva a cabo en línea, por lo que pude tener personas de todo el mundo que asistieron a la capacitación.

Cada vez que dirijo esta capacitación, presento el tema pidiéndole a las personas que consideren una forma diferente de pensar sobre el suicidio. Mucha gente podría pensar que cualquiera que considere el suicidio está deseando morir. Para muchos es difícil entender cómo ayudar a una persona que está considerando el suicidio porque querer morir va en contra de la naturaleza humana básica y el instinto de supervivencia. Hablo de cómo evitar el dolor también es parte de la naturaleza humana y del instinto de supervivencia. Cuando alguien experimenta dolor, un dolor intenso, y no puede encontrar una manera de escapar o terminar con él, a veces la única solución que puede ver para escapar del dolor es terminar con su vida. Cuando se sientan atrapados, desesperados e indefensos para escapar del dolor, es posible que busquen la forma de acabar con él.

Cuando estoy cubriendo esta parte del entrenamiento, muestro esta imagen de las Torres Gemelas el 11 de septiembre, justo después del impacto del segundo avión. Es una ilustración clara para esta discusión sobre cómo el suicidio no se trata de querer terminar con tu vida, se trata de querer terminar con el dolor. Las personas que quedaron atrapadas en los pisos sobre las explosiones debieron haber sufrido un dolor inimaginable. Estas eran personas que se levantaron esa mañana sin planes de morir. Tenían seres queridos, trabajos y un futuro que esperaban con ansias. Luego, solo unos momentos después, quedaron atrapados y no pudieron escapar de las intensas llamas. Solo puedo imaginar lo mucho que intentaron atravesar el edificio. Poco después del impacto de los aviones, había gente saltando desde esos pisos superiores. Algunos saltaron con otra persona, tomados de la mano mientras caían. Técnicamente, murieron por suicidio. Dudo que alguien quisiera morir. Considere esto: se necesitan 20 minutos en llamas para morir quemado. Les tomó unos segundos llegar al suelo una vez que saltaron. Eligieron hacer esto para acabar con el dolor. En el entrenamiento, le pido a la gente que considere que el suicidio no se trata de querer morir, se trata de acabar con el dolor.

Como seres humanos, todos sabemos lo que es sentir dolor. Espero que todos sepamos la diferencia que hace sentir apoyo y conexión con los demás cuando tenemos dolor, cómo marca la diferencia para poder soportar el dolor cuando no nos sentimos aislados, cuando pertenecemos o nos sentimos incluidos en nuestras comunidades. Si estamos recibiendo ayuda para ver que hay formas de superar un dolor insoportable y escapar de él, no existe una necesidad tan desesperada de escapar muriendo. No puedo evitar recordar la imagen de personas agarrándose de las manos mientras saltaban. Incluso en el horrible momento, existía la necesidad de no estar solo.

Llevo más de tres años dirigiendo esta capacitación, a por lo menos 180 grupos diferentes, y nunca la presenté el 11 de septiembre. Consideré cómo adaptar la presentación de esta imagen en este día, exactamente, casi al minuto, a 20 años de cuando fue tomado. Hay muchos sentimientos, todavía crudos para mí y muchos otros, sobre cualquier recuerdo de ese día. Esperaba ser sensible a eso, sin dejar de cumplir con el propósito del entrenamiento.

Y, sin embargo, en el momento en que puse esta imagen en la pantalla, me sentí abrumado y no podía hablar.

Fue solo por unos segundos, pero todo el horror de esa época regresó. Lo impensable había sucedido solo unas semanas antes. Mi padre había muerto. No había dormido más de unos momentos a la vez desde su muerte. No podría imaginar este mundo, mi vida, sin la presencia de papá. Ahora, había ocurrido otro evento impensable. Siempre me había horrorizado la forma en que nosotros, como sociedad, pueblo, país, comunidad, podíamos encontrar formas de justificar la guerra. Papá había sido una persona que me abrió un espacio para luchar con esto, mirando la humanidad detrás de las armas, la tendencia a defender nuestras propias acciones violentas, mientras condenaba y atacaba a cualquiera que no estuviera de acuerdo o se conformara. Tengo una camiseta de 2001. Dice “La guerra no muestra quién tiene razón. Solo quien queda ". Fue entonces cuando comencé a ver que WAR es un acrónimo de tres letras para We Are Right. Nosotros, como país, hemos justificado durante mucho tiempo dedicar vastos recursos e innumerables vidas para librar largas guerras que se reducen a demostrar de alguna manera que tenemos razón, y destruiremos a los que están equivocados.

No me había dado cuenta de cómo había luchado, marchado, reunido, protestado y hablado de esto desde un lugar privilegiado, un país cuyo continente nunca había sido atacado por enemigos extranjeros en suelo nativo. Ese privilegio terminó hace 20 años.

19 hombres volaron aviones contra edificios y el suelo para demostrar que tenían razón y para destruir a los que consideraban equivocados.

Mucho ha cambiado. Desafortunadamente, no hemos aprendido de ello.

Seguimos atacándonos y matándonos unos a otros, para demostrar que tenemos razón y ellos están equivocados.

Atacamos edificios sagrados y levantamos horcas para eliminar a los que no están de acuerdo con nosotros.

Aprobamos leyes para criminalizar y controlar a las personas que tienen experiencias, ideas, creencias, apariencias, herencia y opciones diferentes a las nuestras.

Hablamos en los púlpitos, o nos conectamos a Internet, extrayendo cualquier referencia de dogmas, tópicos o cualquier visión estrecha de lo que pensamos que se supone que es una vida correcta, e insistimos en que no solo es verdad, sino que es la única verdad. Y nos aferramos a esa retórica para justificar nuestra razón sobre la verdad, incluso cuando quedan cuerpos a nuestro paso.

Atacamos a aquellos que no han cumplido perfectamente con nuestras expectativas. Somos rápidos en desarrollar y usar armas, tanto reales como virtuales, para destruir a cualquiera que no esté de acuerdo, acepte y responda perfectamente en todos los sentidos a nuestro propio viaje. Utilizamos todos los medios para estar seguros de que cualquiera que nos haya causado dolor tendrá que sufrir más y más, porque nosotros tenemos razón y ellos están equivocados.

Inventamos mentiras, o creemos fácilmente mentiras que justifican nuestras opiniones firmemente arraigadas, en lugar de considerar que la ciencia, la historia, los hechos, o incluso la fe o la percepción de alguien, podrían desafiar nuestro paradigma o confrontarnos, y pedirnos que dejemos un cómodo estado de tener razón, y posiblemente la necesidad de cambiar de opinión o recibir más luz y conocimiento. Como aquellos que volaron los aviones, nos hundiremos en llamas antes de que consideremos que puede haber una forma diferente de ver el mundo, de ver a nuestros semejantes.

No pude evitar preguntarme en ese entonces, ya menudo desde entonces, ¿qué habría hecho papá? ¿Cuál habría sido su lucha, para llevar sus pensamientos, sus escritos a un nuevo nivel de experimentar, sentir, buscar más luz y conocimiento, después de esta devastación?

Ese día, traté de imaginar lo que podría haber estado haciendo en esos momentos en que tantos dejaban esta vida, solo unas semanas después de que él dejara esta vida. En cualquier estado de presencia, de existencia, imagino que habría estado allí para invitar y consolar a aquellos que fueron arrancados con tanta violencia.

Aquí hay otra parte difícil para mí. Sé que mi padre no era perfecto. Lo vi luchar por ser la persona que dijo que quería ser, por seguir las enseñanzas más profundas y desafiantes de Cristo, por amar, perdonar, arrepentirse y tener misericordia, incluso cuando era difícil, incluso cuando no había nada. Garantizar que haría alguna diferencia. A menudo fallaba. Y lo vi intentarlo de nuevo. Si bien no animó a nadie a justificar o permitir el abuso, lo vi acudir a quienes buscaban herirlo y destruirlo. Lo vi buscar aprender y compartir. Lo vi intentar considerar cualquier cosa que pudiera crear una conexión, incluso con sus enemigos, incluso por un momento, con la esperanza de que pudiera haber una transformación lejos de ser enemigos, lejos de estar en guerra.

Todavía es difícil para mí, pero no puedo evitar preguntarme si papá también estaba allí para recibir a algunos de los que secuestraron los aviones. ¿Se sentó con ellos y trató de entender? ¿Estaba allí cuando posiblemente vieron algo diferente de lo que esperaban? ¿Hubo alguna transformación, porque había algunos, como mi papá, que estaban creando un espacio para ello?

Puede haber sido similar a lo que se describe en una de las últimas escenas de "La última batalla" de CS Lewis. El mundo está terminando en una última batalla que fue creada a partir de la codicia, la mentira y las conspiraciones que lo destruyen todo. Todos abandonan el mundo por la puerta hacia un establo oscuro. Aquellos que tienen ojos para ver se encuentran en el paraíso, en presencia de un amor abrumador, en la presencia de Dios. Aquellos que no verán están seguros de que están en un establo oscuro, lleno de estiércol, y no serán movidos. No dejarán de insistir en que tienen razón.

Tan horrible como es considerar tener misericordia de tal destrucción el 11 de septiembre, Dios me invita a tener espacio para transformarme de un miedo tan mortal en remordimiento y curación para todos. Quiero pensar que papá fue parte de eso, para cualquiera que lo vea.

Hace 20 años, ese fue un día de tanta pérdida, no hay palabras para describirlo. Escuchamos sobre los números totales. Y los números totales continúan desde entonces. Tantos muertos y heridos en este tiroteo, esta batalla, este motín, esta guerra, esta pandemia, esta escuela, este hospital, esta hambruna. Hay tantos que no puedo comprenderlo.

Poco después del 11 de septiembre de 2001, estaba leyendo el relato de un hombre que intentaba averiguar cómo decirle a su hijo pequeño que su madre había muerto cuando las torres se derrumbaron. Le tomó días, y el momento en que finalmente le dijo a su hijo fue desgarrador. La vida nunca será la misma. Lloré mientras leía esto, incluso mientras lloraba cuando estaba leyendo o viendo algo en ese momento. Cada relato me hizo revivir el momento en que murió mi padre.

Nada volvería a ser lo que era.

La gran cantidad de personas parecía una forma de protegernos de la experiencia cruda y real de ese joven, al saber que su madre nunca volvería a estar allí.

Comencé a ver que, si bien los números totales importan, y es importante que estemos conscientes, necesitaba pensar siempre en cada uno. ¿Qué le hizo esto a este joven? ¿Qué le hizo esto a cada hijo que perdió a un padre, a cada padre que perdió a un hijo?

Cuando hay guerra, batalla, retórica y dogma, intimidación, leyes destructivas, desesperanza, tiroteos, disturbios, aviones que vuelan contra edificios, no son 52, 600, 3200 o 125 000 personas las que mueren. No son decenas, ni cientos o miles de personas las que perdieron a un ser querido.

Es una persona que murió: cientos, miles, millones de veces.

Necesito ver, escuchar, escuchar, sentarme, llorar, perdonar, arrepentirme, tener misericordia, aprender de, ser uno con - una persona. Una y otra y otra vez.

Es la única forma de asegurarse de que las cosas nunca sean las mismas que ese día. Nunca más.

Reubicado desde El exponente con permiso.

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